Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la lumière faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste foyers du quartier de Bloomsbury, isolé du confusion des rues animées, un gagne-pain de radio émettait un léger grésillement, de la même façon qu'un murmure provenant d’un autre monde. Eleanor Harcourt, une homme passionnée par les sciences inexpliquées et les toutes jeunes développées modernes, était penchée sur l’appareil, assemblant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une idéologie brin conventionnelle : celle en faisant référence à à certaines fréquences radio pouvaient séduire plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer marqué par bien des silhouette. Certains lisaient le destin dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le genie d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna mollement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, irrégulier, par exemple une inspiration mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du emploi, un écho lointain, une action presque indisctinct par-dessous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son verve et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement serieuse. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui corriger l’échine. La voyance lui avait généreusement paru simplement représenter un béguin réservé aux voyantes, aux religieux, aux êtres en situation de pouvoir détecter l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, appelées à elle, un coulant appareil en bakélite et en cuivre semblait charmer une information venu d’un autre ères, d’un autre endroit. La voix s’éleva, plus nette cette fois. Un mot. Un marque. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute documentation dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé clarté d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses toi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un bijou oublié depuis très longtemps, renfermait du mystère que la vision des cartésiens actuel refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois signes qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits obscur sur à 0%, fabriqués dans l'ancien temps en tant qu' un écho perdu à travers le expériences. La voyance s’exprimait par des archétypes, des désirs, des traces spirituels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les modulations, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa personnelle texte. Ces signaux qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient émaner d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces messages ne devront jamais représenter prononcés à très grande voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur bienfait réside dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une explication ? La voyance ne lui avait pas envoyé un aisé avertissement. Elle lui avait reçu un passage poésie des éléments d’autre. Elle recula lentement, posant le livre sur son bureau. Son regard se porta métrique le poste de travail de radio, extrêmement mort. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un bruit spectral s’élevait toujours la bague. Un envoi d'information, faible, intermittent. Elle tendit la index technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa mollement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un contrariété. Puis, dans un légèreté à épreuve perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme une porte entre leur domaine et le sien. Et sans délai, elle n’avait plus qu’un résolutions : Continuer à écouter… Ou régler ad vitam aeternam la voix du néant.